然而，“哑巴”只是表象。
他的大脑，成了符咒肆虐的战场。
那“埃博拉病毒”的影像、那刻痕的幽光、葛伯崩溃扭曲的脸、青铜面具空洞的眼眶……这些画面疯狂地闪现、重叠、扭曲。
每一次闪现，都伴随着那个音节在脑海中的无声轰鸣：“毒！毒！毒！” 它不再是韩旭认知中的“病毒”。
而是彻底被葛伯的恐惧所定义的、这个世界的终极禁忌——“毒”！这个认知符咒正在强行覆盖他原有的记忆，将“毒”的概念彻底污染、异化。
他感到一阵剧烈的眩晕，仿佛脑髓被无形的钩子在搅动。
一股冰冷的、带着铁锈和腐烂气息的“感觉”——并非气味，更像是一种首接的感官污染——毫无征兆地涌入他的意识。
这感觉如此真实，如此令人作呕，让他胃部一阵翻江倒海。
他猛地捂住嘴，强行压下呕吐的欲望，身体蜷缩得更紧，如同一个抵御无形攻击的刺猬。
屋外的寂静比任何嚎叫都更令人毛骨悚然。
山林中惯常的声响彻底消失了，连风声都隐匿无踪。
浓稠的黑暗和死寂包裹着小小的茅屋，仿佛整个世界都在屏息，等待着什么。
只有火塘里炭火苟延残喘的微光，在墙壁和屋顶投下诡谲跳动的影子。
韩旭的目光不受控制地扫过那些阴影，每一次摇曳，都仿佛看到那面青铜面具的轮廓在黑暗中若隐若现，那空洞的眼眶似乎正穿透黑暗，精准地锁定着他。
他强迫自己低下头，盯着地面跳动的微弱火光。
但地面潮湿泥土的纹理，在恍惚中仿佛也扭曲成了那个“病毒”的简化刻痕符号。
符咒的污染无孔不入，将他感知到的一切都染上了禁忌的色彩。
时间失去了意义。
每一秒都是对意志力的酷刑。
压制喉咙的冲动，抵抗脑海中的符咒轰鸣，对抗感官的异样污染……这比任何身体的伤痛都更消耗心神。
韩旭感到一种精神上的虚脱，眼皮沉重如铅，但恐惧像冰冷的钢针扎在神经上，让他不敢有丝毫松懈。
他必须保持清醒，必须保持沉默。
任何一丝意志的松懈，都可能让那符咒冲破束缚，让那个致命的音节脱口而出，招致葛伯口中那无法想象的“后果”。
就在他精神紧绷到极限，几乎要被这无声的恐怖压垮时，葛伯那边传来了动静。
不是起身，而是衣物摩擦草堆的窸窣声，伴随着老人压抑的、极其轻微的咳嗽。
接着，韩旭的余光捕捉到葛伯枯瘦的手，正极其缓慢、极其小心地伸向铺在他身下的那张边缘凝结暗红血渍的兽皮。
韩旭屏住呼吸，不敢转头，只用眼角的余光死死盯着。
葛伯的手指摸索着兽皮粗糙的内侧，似乎在寻找着什么。
他的动作带着一种病态的谨慎，仿佛在拆解一个随时会爆炸的装置。
终于，他的手指停了下来，指甲小心翼翼地抠进兽皮内层的某个地方。
借着火塘极其微弱的光线，韩旭看到葛伯的指尖，似乎从兽皮内侧剥下了……一小片东西？那东西薄如蝉翼，颜色深得几乎与兽皮融为一体，但隐约能看到上面似乎用某种暗沉的颜料绘制着极其微小的、扭曲的线条——像符文的碎片！
葛伯迅速将那片东西紧紧攥在手心，然后，极其隐蔽地，用另一只手的手指沾了一点口水，极其轻微地在那片东西上抹了一下。
做完这一切，他将攥着东西的手心紧紧贴在了自己的额头上，身体微微颤抖，喉咙里发出几不可闻的、带着痛苦和某种祈求意味的极低呜咽。
他在做什么？那兽皮内侧的东西是什么？也是某种应对“毒”的仪式？还是……他也在被符咒侵蚀，正在寻求某种痛苦的缓解或压制？
韩旭心中翻涌着惊涛骇浪。
葛伯的举动不仅没有带来丝毫安慰，反而像一盆冰水，浇灭了他心中最后一点侥幸。
这个老人，这个看似熟悉了“大州”规则的原住民，也同样深陷在对“毒”的恐惧之中，并且拥有着韩旭无法理解的、更加诡异和危险的应对方式。
他并非掌控者，更像是在深渊边缘挣扎的同行者，手中握着的是双刃剑。
葛伯的动作很快停止，他将那片东西小心地塞回兽皮内侧，身体重新蜷缩起来，恢复了那种压抑的“睡眠”状态。
但韩旭知道，两人都醒着。
在这片被禁忌符咒污染的沉默里，在这片被未知恐怖笼罩的死寂黑暗中，清醒本身就是一种酷刑。
他和他，两个被“毒”所标记的存在，困在这小小的茅屋中，一个用沉默对抗体内的符咒，一个用诡异的仪式寻求片刻喘息。
墙上的青铜面具，在摇曳的火光阴影中，獠牙似乎微微上翘，仿佛凝固着一个无声的、狞厉的嘲笑。
真正的恐怖并非来自门外，而是来自门内，来自他们自身携带的、无法摆脱的“毒”。
活下去的代价，是永恒的沉默和与符咒的共生？
韩旭不知道。
他只知道，自己必须死死咬住下唇，让疼痛成为对抗体内“毒咒”的唯一武器。
在这片名为“大州”的炼狱里，沉默比任何嚎叫都更震耳欲聋。
葛伯重新蜷缩起来，屋内再次陷入那种令人窒息的、被刻意维持的“沉睡”假象。
但韩旭知道，老人额头紧贴符文碎片的皮肤下，恐怕正经历着不亚于自己的精神风暴。
那几不可闻的痛苦呜咽，像针一样扎在韩旭紧绷的神经上。
他强迫自己收回余光，重新将脸埋进臂弯，试图隔绝外界的一切。
然而，隔绝是徒劳的。葛伯的举动，如同在韩旭脑海中那个翻腾的符咒漩涡里，投入了一块烧红的烙铁。
“毒！毒！毒！” 脑海中的无声轰鸣变得更加尖锐、更具强制性。
它不再仅仅是音节的重复，而是裹挟着一种冰冷黏腻的“质感”，仿佛无数细小的、带着倒刺的冰冷触手，正顺着他的思维脉络向内钻探，试图更深地扎根。
